Tre Poemi di Michelangelo für Bariton und Klavier

Sol io ardendo all'ombra mi rimango,
quand'el sol de'suo razzi el mondo spoglia:
Ogni altro per piacere, e io per doglia,
prostrato in terra, mi lamento e piango.

Che fie di me? Che vo' tu far die nuovo
d'un arso legno e d'un afflitto core?
Dimmelo un poco, Amore,
acciò che io sappi in che stato io mi truovo.

Gli anni del corso mio al segno sono,
come saetta c'al berzaglio è giunta,
onde si de' quetar l'ardente foco.
E' mie passati danni a te perdono,
cagion che 'l cor l'arme tu' spezza e spunta,
c'amor per pruova in me non ha più loco;
e s'e' tuo colpi fussin nuovo gioco
agli occhi mei, al cor timido e molle,
vorria quel che già volle?
Ond' or ti vince e sprezza, e tu tel sai,
sol per aver men forza oggi che mai.

Tu speri forse per nuova beltate
tornarmi 'ndietro al periglioso impaccio,
ove 'l più saggio assai men si difende:
Più corto è 'l mal nella più lunga etate,
ond'io sarò come nel foco el ghiaccio,
che si distrugge e parte e non s'accende.
La morte in questa età sol ne difende
dal fiero braccio e da' pungenti strali,
cagion di tanti mali,
che non perdona a condizion nessuna,
nè a loco, nè tempo, nè fortuna.

L'anima mia, che con la morte parla,
e seco di se stessa si consiglia,
e di nuovi sospetti ognor s'attrista,
el corpo di dì in dì spera lasciarla:
Onde l'immaginato cammin piglia,
di speranza e timor confusa e mista.
Ahi, Amor, come se' pronto in vista,
temerario, audace, armato e forte!
Che e' pensier della morte
nel tempo suo di me discacci fori,
per trar d'un arbor secco fronde e fiori.

Che poss'io più? Che debb'io? Nel tuo regno
non ha' tu tutto el tempo mio passato,
che de' mia anni un' ora non m'è tocca?
Qual inganno, qual forza o qual ingegno
tornar mi puote a te, signore ingrato,
c'al cuor la morte e pietà porti in bocca?
Ben sare' ingrata a sciocca
l'alma risuscitata, e senza stima,
tornare a quel che gli diè morte prima.

Ogni nato la terra in breve aspetta;
d'ora in or manca ogni mortal bellèzza:
chi ama, il vedo, è non si può po' sciorre.
Col gran peccato la crudel vendetta
insieme vanno; e quel che men s'apprezza,
colui è sol c'a più suo mal più corre.
A che mi vuo' tu porre,
che 'l dì ultimo buon, che mi bisogna,
sie quel del danno e quel della vergogna?

L'alma inquieta e confusa in sé non truova
Altra cagion c'alcun grave peccato
Mal conosciuto, onde non è celato
All'immensa pietà c'a' miser giova.

I' parlo a te, Signor, c'ogni mie pruova
Fuor del tuo sangue non fa l'uom beato:
Miserere di me, da ch'io son nato
A la tuo legge; e non fie cosa nuova.