L'herbe est molle au sommeil sous les frais peupliers,
   Aux pentes des sources moussues,
 Qui dans les prés en fleur germant par mille issues,
   Se perdent sous les noirs halliers.

 Repose, ô Phidylé ! Midi sur les feuillages
   Rayonne et t'invite au sommeil.
 Par le trèfle et le thym, seules, en plein soleil,
   Chantent les abeilles volages.

 Un chaud parfum circule au détour des sentiers,
   La rouge fleur des blés s'incline,
 Et les oiseaux, rasant de l'aile la colline,
   Cherchent l'ombre des églantiers.

 ... 

 Mais, quand l'Astre, incliné sur sa courbe éclatante,
   Verra ses ardeurs s'apaiser,
 Que ton plus beau sourire et ton meilleur baiser
   Me récompensent de l'attente !