Was ist's, das jedem Lindenblatt entsäuselt
wie einer Dryas leises Ach?
Wehst du im Wind, der mir die Locken kräuselt?
Strömst du im Silberbach?

Wohnst du mit mir in dieses Parkes Mitte?
Beseelst du die Natur?
Erblickt ein Liebender in jedem Tritte
nur die geliebte Spur?

Ja, du nur lebst in Hain, in Bach, im Winde,
die zu besänft'gen du vermagst,
denn alles legt um mich sich, wie du linde
mir sonst am Busen lagst.