Alors que les cœurs joyeux étaient gais,
Sans autre souci que jouer,
La pauvre Flora se retira
Attristée à Mora.
Elle dénoua sa chevelure blonde au vent,
Dressa sa poitrine nue
Comme si à l'air troublé,
Elle donnait libre cours à son chagrin.

« La tempête d'ouest hurle fort,
Froid, froid, est le souffle de l'hiver,
Alors hâte-toi, ô Donald, hâte-toi !
Hâte-toi vers ta Flora !
Deux fois douze mois sont passés
Depuis que sur une rive étrangère
Tu as promis de ne plus te battre,
Mais de me rencontrer à Mora. »

« Jamais, ô blonde malheureuse ! »
Soupira le triste messager,
« Jamais le seigneur Donald
Ne rencontrera sa bien-aimée Flora !
Aussi froid que cette neige de montagne,
Donald, ton amour, est faible !
Il m'a envoyé pour apaiser ton malheur,
Pleurant à Mora. »

La blonde tremblante se tenait muette,
Sans parole avec un désespoir sauvage,
Alors, frappant sa poitrine nue,
Elle soupira, « pauvre Flora !
Ah, Donald ! -- ah ! hélas ! »
C'était tout ce que ce cœur aimant pouvait dire ;
À la fin le son s'évanouit
Faiblement dans Mora.