Brina sui pini, laghi senza vento,
simili al sogno di uno sguardo buio
in eterna ricerca della primavera;
e in alto corvi in processione nera.
 
Giovani vite che aspirano al Sole.
Al limite del bosco siede la malinconia
E incide nella polvere misteriosi segni,
senza che soffio primaverile li cancelli.
 
E un giorno arriva la giovinezza del Maggio;
e tuttavia -- nell'abbandono gioioso dei baci,
abita sentimento di morte, il sapere
che tutto quanto è solo un sogno, colmo di dolore.
 
Questo paese, dove speranza e desiderio sono benedetti,
e tuttavia, nella loro enigmatica essenza,
a un silenzioso tormento restano intrecciati,
Questo paese mi è patria, ed io sono suo figlio.