C’est l’heure de la teinte exquise
Dont le regard est reposé,
Les choses se font indécises,
Et le firmament est rosé.

Mai souffle une fraîche haleinée,
Qui porte des parfums flottants,
C’est l’automne de la journée,
Dont le matin est le printemps.

Et l’âme, de langueur atteinte,
L’âme, comme le ciel, se teinte
D’un doux crépuscule lilas;
Et comme le jour qui s’achève
Elle se parfume de rêve…
Nous rêvons, attendris et las, et las…