In meines Herzens Grunde
liegt eine blut'ge Wunde,
die wird mir nimmer heil,
wie ich sie auch mag pflegen;
sie schlug kein wilder Degen,
sie öffnete kein Pfeil.

Von schönen Augenbogen
kam wohl ein Pfeil geflogen
und trank mein warmes Blut;
da sank mir, hart getroffen,
ohn' alles süßes Hoffen
der junge Lebensmut.