Es ist die bunte Flur gebleicht,
Es ist der Wald so rot,
Schwer ist die Luft, der Vogel schweigt,
Da sterbend die Natur geneigt
Ihr welkes Haupt dem Tod.

Nicht aus der vollen heissen Pracht
Durft schmerzlos sie vergehn,
Nein, langsam in der kalten Nacht
Durchbebte sie des Todes Macht
Mit ihren tiefsten Wehn.

Wohl fühl ich, da ihr Auge bricht,
Sie wird einst auferstehn,
Von neuem kommt das Frühlingslicht,
Doch komm auch ich? -- Ich weiss es nicht
Werd ich es wiedersehn?