Allein das Bild der holden Schönen
Schwebt mir, wohin ich gehe, nach;
Ein banges wehmutsvolles Sehnen
Ertränkt mein Aug in stillen Tränen,
Und hält in öder Nacht mich wach.
Itzt deucht der Tag mich nicht mehr helle,
Die Luft nicht blau, der Frühling tot;
Nichts reizt mich mehr, kein Abendrot,
Kein Hain, kein Schlummer an der Quelle.