Tu viens de la contrée,
Où l'hiver est sans jour
Et l'été sans soirée,
Et tu veux mon amour.
Alors, belle étrangère, 
Tu connaîtras ma loi :
Il faut chérir ma mère
Pour être aimé de moi.

Ta fortune est trop grande,
Et tu le sais trop bien.
Au pauvre qui demande
Tu ne refuses rien.
Mais le pauvre qui reste
Est oublié par toi :
Il faut être modeste
Pour être aimé de moi.

Ta parole est farouche,
Et plus d'un trait moqueur
A passé par ta bouche
Sans sortir de ton cœur.
C'est la gaîté d'artiste
Qui s'épand malgré soi :
Il faut être plus triste
Pour être aimé de moi.

Mais quand je te décrie,
Je t'adore tout bas ;
Ta seconde patrie
Est ici dans mes bras.
A mon indifférence
Tu n'ajoutais pas foi :
Quand on aime la France,
On est aimé de moi.