Ströme regnet es vom Himmel,
kümmert mich nicht viel;
euer Haus in Wind und Wetter
war doch stets mein Ziel.
Falschheit hatt' ich nie im Herzen;
du, mein' Lieb', ich sag's mit Schmerzen,
triebst mit mir ein Spiel.

Nachtigall, dies kleine Vöglein,
fangen lässt sich's schwer,
und zum Hintergangenwerden
gibt kein Bursch sich her.
Eher dass mir das geschehe,
als Soldat zum Krieg ich gehe,
seh' dich nimmermehr!

Denkt ihr wohl dass bitt'rer Kummer
mir ins Herze schlich?
Eu're Tochter kann ich missen,
das versich're ich.
Als ob gleich Wacholderbeeren
zahlreich nicht die Mädchen wären,
des getröst' ich mich!