Wir rasseln durch ein Städtchen
so öd' und friedhofstill,
nur blass behaucht vom Monde,
der eben scheiden will.

Ein Kirchhof scheint das Städtchen,
ein Grabstein jedes Haus;
es seh'n die Fensterreihen
wie Epitaphien aus.

Inmitten ragt der Kirchturm
empor [in]1 Sternennacht,
der, wie das Bild des Heilands,
still ob dem Friedhof wacht.

Doch wie die nächt'ge Windsbraut
an Gräbern stürmt vorbei,
so brausen wir vorüber
an fahler Häuserreih'.

Und mit [mir]2 huscht Erinn'rung
vorüber Grab an Grab;
als Nachttau fällt die Träne
mir auf die Hand herab.

Ach, dort das kleine Häuschen
an wohlbekanntem Ort!
Der Jugend gold'ne Träume
sind all' begraben dort.