Meine Lieb' ist tot, 
meine Liebe ruht im Totenschrein.
Ich begrub sie still in der Frühlingsnacht,
und ein Vöglein auf dem Schlehdorn rief:
Schlafe, du wilde Liebe, schlafe tief!

Ja, sie wacht, sie wühlt 
und sie steigt empor aus dumklem Grund
mit dem bleichen Haupt, mit dem wilden Blick
und dem heißen Mund, und sie jauchzt und schwebt!
Auf, an das Himmelslicht - sie lebt, sie lebt!