Mit eisernen Armen entführt das Geschick
der Blütezeit wonnige Tage,
und nimmermehr ruft sie die Sehnsucht zurück
und nimmer die Stimme der Klage.
Nie kehrt, was im Meer der Vergangenheit ruht,
herauf an das Licht aus dem Dunkel der Flut.

Die Quellen der Freude entspringen uns kaum,
so sind sie schon wieder verronnen;
mit Schmetterlingsflug wie ein rosiger Traum
entfliehen die Freuden, die Wonnen.
Und schnell wird, wie Hesperus' Gluten verglüh'n,
die fröhliche Blüte der Wangen verblüh'n.

D'rum haschet Minuten, die flüchtigen flieh'n,
sie wollen nicht rasten, nicht weilen,
und pflücket die Blumen, die lieblich noch blüh'n,
der Schnitter wird bald sie ereilen.
Die Stimme der Freude, die freundlich uns ruft,
dringt nicht in die Tiefe der schaurigen Gruft.