Rausche, Wald, den schönsten Gruß,
tu' es allen Wipfeln kund:
Heut' betritt ihr kleiner Fuß
deiner Wildnis stillen Grund.

Wecke deine Sänger all',
dränge deine ganze Lust
in das Herz der Nachtigall,
in des Sprossers junge Brust!

Vom Verwelken und Vergeh'n
stör' uns heut' kein Klageton;
Dass die kleinsten Blätter weh'n,
heb' die Freude auf den Thron!

Aber wenn im kühlen Tal
an dem Quell sie Ruhe fand,
schweige dann mit einemmal
wie berührt von Gottes Hand.

Lauschen lass die Nachtigall
dem beglückten Liebeswort;
lausche selbst dem süßen Schall,
und dann rausche [fort und]2 fort.

Liebe ist die gold'ne Zeit,
die kein ird'scher Zeiger misst,
deren Schmerz und Seligkeit
man im Himmel nicht vergisst!