Ein armer Vater gramgebleicht
sitzt in dem Kämmerlein;
mit schwachem Arm hält er sein Kind,
sein einzig Töchterlein.

Er ist so still und ist so müd',
er hat nicht Speis' und Trank,
es ist der Körper abgezehrt,
sein armes Herz so krank.

Die kleinen Händchen streicheln sanft
des Vaters bleiche Wang',
sie spielen mit dem blassen Mund,
der sich verzogen bang'.

Und immer schläft der Vater fort,
noch streichelt ihm sein Kind;
kalt ist die Kammer, und es weht
durchs Fenster scharfer Wind.

Der Mond geht auf; o armes Kind,
wein' dir die Äuglein rot!
Du bist allein, dein Vater ist
seit einer Stund' schon tot.