Vuelo de alambre

— Tacet —

Tengo todo y nada,
o cosi nada.
Tengo el sol,
la sonrisa,
la distancia,
el verde verde
de la tierra.

Tengo una amiga,
la gaviota,
amiga tembién
de la arena.

Tengo el mar
al alcane
de mis manos,
sin castillos
en la arena,
el viento sur.

Tengo la ira,
la esperanza,
un día a la semana,
un pedazo de cielo,
media casa,
una manzana.

Tengo sueños y memoria,
disposicíon, pacienca,
malestares, tengo todo eso.

Tengo lápiz y papel,
una carta antiqua, 
un calendario,
hermanos,
sonidos,
noticias,
inquietudes,
alegrías.

Tengo todo lo que tengo
sin pedirlo ni quererlo,
o tal vez sin merecerlo,
pero la tengo aún,
la alambrara . . . 
pero no por mucho tiempo.

Ritoque, 1974

Ma desnudé nerviso.
Con la misma zozobra
de mis 18 años.
Y me tendí
en tu cama extraña.
Cosa curiosa:
ataron tu lecho
a mis espaldas,
para que no me moviera.
Inesperada,
recorriste mi cuerpo,
induciéndome espasmos crueles.
No, no haré más el amor
contigo.
Mujer vulgar y corriente.

Fué anoche,
allá en el sur,
entre la última primavera
acumulada,
que llegaron tus manos
como un suave golpe de aqua.
No hablaste,
estabas ahí.

El sol, mientras tanto,
proponía a los árboles
su estatura de sombras.

Y en el silencio de la luz
y do los patios,
trotaban mis hijos
con pasitos de esquina y mariposa.

Y entre tu sombra y la mía 
volantines transitorios, 
levantaron harcia el norte
su vuelo de alambre.

En la tarde,
organizada en la distancia
la intranquilidad de los espacios,
mi retorno,
come la lluvia,
como tus manos.

Chacabuco, 7 de febrero de 1974

Busco a mi hijo, señor,
salió una mañana,
y nunca volvió.

Tiene veinte años, señor,
es joven y hermoso,
y nunca volvió.

Anduve y anduve, señor,
tras una noticia,
siquiera una voz,
un nombre tan sólo,
el suyo: Manuel.

Per qué no contesta, señor,
no mire tan duro,
no escupa mi cara,
no cierre la puerta!

Perdone si vuelvo,
manana otra vez,
señor.

— Tacet —