Lieder aus der unteren Schenke

Schon schließen rasselnd Schank für Schank,
Die Steige liegen leer;
Die Bogenlampen nur drehn blank
Die großen Bälle her.

Aus Wand und Nischen flutet blind
Des Tags verhaltne Glut;
Wer noch ein Wirtshaus offen find't,
Der trifft fürwahr es gut.

Der Standuhr schwarzer Zeiger frißt
Gelassen an der Zeit;
Die Süße der Akazien ist
Nun nichts als Bitterkeit.

Aus dem Verputz der Mauern rinnt
aufs Pflaster ekle Brut;
wer jetzt noch eine Hure find't,
Der trifft fürwahr es gut.

Der untre Saum der Nacht verbleicht,
Die Weichen klicken leer;
Vom Bahnhof aus den Rutschen streicht
Der Staubwind beizend her.

In ihren blassen Höhlen sind
Die Fenster ausgeruht;
Wer jetzt noch seinen Schlummer find't,
Der trifft fürwahr es gut.

Aus den Gruben in der Senke
Streichen faule Schwaden her,
Machen in der untern Schenke
Gast und Wirt das Herz nun schwer.

Ried und Gras verklebt es eisig
Tief gefriert der lehmige Grund,
Um die Hütte steht das Reisig
Schwarz gestapelt Bund bei Bund.

Ausgetan sind rings die Rüben
Und die Senke liegt im Trüben
Und die Glut lischt aus im Schlacht:
Kleine Schenke, gute Nacht!

Und die Rübenzupfer halten
Laut beim Lauch einander frei,
Eh sie ihren Fellsack falten
Für die schöne Slowakei.

Ungebleichten von der Treber
Schlürft der Brenner ohne Halt,
Eh er tief bis in den Feber
Seinen Riemen enger schnallt.

Dösen nun für viele Stunden
Hinterm Öfchen mag der Wirt,
Ehe sich von seinen Kunden 
Einer in den Schank verirrt.

Mag durch Kreide, fein gemahlen, 
Die verschmutzeten Karten ziehn.
Und er summt, schwingt er den kahlen
Kopf beim Branntwein her und hin.