Les Souvenirs. Trois Lieds pour chant et piano

Les fleurs étaient dans un vieux livre,
Acheté par un soir d'hiver ;
Un paroissien de chagrin vert
Aux lourdes agraffes de cuivre.
Et je lus, dans le livre ouvert,
Un nom qu'un paraphe vient suivre.

Les fleurs étaient dans un vieux livre,
Acheté par un soir d'hiver ;
Et fleurs et nom s'en vont revivre
En se modeste asile offert,
Les jours gris sous le ciel couvert,
Les jours bleus que la joie enivre.

J'ai trouvé sur mon chemin
Une rose morte.
De ma défaillante main,
Vois, je te l'apporte.

Son cœur d'amoureuse éteint,
Pétale à pétale,
Perd sa robe de satin
Et de velours pâle.

Puisqu'un parfum monte encor
De son agonie,
Que cette rose de  mort
te semble jolie.

Et que ta si blanche main
Enferme son âme morte,
Cueille son cœur souverain
Et mon cœur, qu'elle t'apporte.

C'était la nuit, la lune, au bord du ciel bleu pâle,
Globe léger, globe d'opale
Aux mélancoliques rayons.
La lune avait surgi du fond de l'horizon.

J'étais  près de l'Aimé ! Ses yeux tristes et sombres
Cherchaient les miens à travers l'ombre ;
Il me semblait que leurs lueurs
Annonçaient le  lever d'un autre astre en mon cœur.

Nuits d'été, pourquoi n'êtes vous passé éternelles ?
Vous aussi, lueurs des prunelles ?
Et pourquoi tout doit-il finir
Par n'être plus, au fond de nous, qu'un souvenir ?