Ich hab' es nicht der Nacht geklagt,
dass du nie wirst mein eigen;
die Nacht entschlummert, wenn es tagt,
und Mond und Sterne schweigen.

Vicht Vöglein klagt' ich meinen Schmerz,
nicht Rosen, frisch und helle;
die Vöglein ziehen südenwärts,
und Rosen welken schnelle.

Ich klagt' es nur dem Lied, dem Klang,
die sagen dir es wieder;
ja, ewig, ewig lebt Gesang,
und immer dauern Lieder.