Derrière le mur du petit cimetière, 
il y a une chèvre blanche qui mange de l’herbe verte.
Derrière le mur du petit cimetière.

Devant le mur du petit cimetière, 
il y a la place aux pavés inégaux.
Devant le mur du petit cimetière.

À l’intérieur du petit cimetière, 
il y a des rangées de tombes et un champ de croix.
À l’intérieur du petit cimetière 
il y a des croix, des croix, des croix !

Beaucoup sont noires, en simple bois ; 
d’autres en fer aux garnitures touillées, 
d’autres en pierre, aux fannes ouvragées.
Elles sont toutes neuves, ou bien très vieilles, 
et sur la pierre humide des tombes, 
ou sur les pierres de granit gris, 
des fleurs se fanent et l’herbe pousse.

Là sont réunis sous la terre,
le tout petit enfant au grand sage,
le voleur au prêtre, l’ennemi à l’ennemi et l’ami à l’amie.
Là sont réunis sous la terre tous ceux que la vie a séparés.
Mais la terre garde bien son secret, 
elle ne dit pas où sont ses morts et où, 
nous serons, nous les vivants.
Mais la chèvre mange son herbe verte 
derrière le mur du petit cimetière.

Ah! que de gens, que de gens, que de gens !
qu’une chèvre blanche garde en paissant.