Der Frühling ist ein Feldmarschall,
Hat mancherlei Soldaten,
Trompeter sind die Lerchen all',
Landsknechte sind die Saaten.

Heuschrecken sind die Reiter sein,
Und Grillen sind die Pfeifer,
Sie reiten und pfeifen lustig drein,
Und zeigen grossen Eifer.

Es sind die Blüthen sein Geschütz,
Damit jagt er den Winter,
Und ist's auch zu nichts weiter nütz,
So schadet's doch auch minder.

Saht ihr noch niemals wie er ficht,
Von Eis befreit die Räume?
Es schiesst das Gras, die Sonne sticht,
Es schlagen aus die Bäume.

Und wie der Blitz fegt er das Land,
Die Knospen platzen und knallen:
Glück auf! du mit der tapfern Hand,
Du Feldmarschall vor Allen!