Der Fischer ruht' im Nachen,       
Den Firscher trug das Meer; 
Stolz sah' er in die Ebne 
Der feuchten Welt umher. 

"Ist alles mein:  die Tiefe 
Der lebenreichen Fluth, 
Mein ist der hohe Himmel, 
Der auf den Wellen ruht!" 

Ihm schwoll das Herz im Busen;   
Sein Netz lag ungespannt; --  
Vergessen glitt das Ruder 
Ihm selbst aus leichter Hand. 

Da ging der Sturm hernieder, 
Da trat die Well' empor;  --  
Der Fischer seinen Nachen, 
Und, ach!  sich selbst verlor.