Que me sert-il d'estre fidelle,
De languir nuit et jour pour elle,
Si l'ingrate ne m'ayme pas ?
Ha ! c'est trop se flatter d'une espérance vaine !
Il vaut mieux par un prompt trespas
Finir mon amour ou sa haine.

Ce seroit me tromper moy-mesme
De penser que mon mal extresme
À la pitié peût l'émouvoir ;
En l'estat où je suis n'avons plus d'autre envie,
Après avoir perdu l'espoir,
Que celle de perdre la vie.