Hört ihr fern das Posthorn
Klingen? Jubelnd schmetternd
Schallt sein Klang.
Leis' auf linden Zephirschwingen
Tönt herüber sein Gesang.

Seht ihr's dort vorübersausen?
Funken sprühen unterm Huf?
Hört ihr's immer näherbrausen,
Und des Rossebänd'gers Ruf?

Kleine Wölkchen Staub noch Schweben
Und verklungen ist sein Spiel --
Nur die fernen Echo beben leise nach -- 
Und jetzt ist's still.