Es singt im tiefsten Haine 
Ein Sänger manches Lied,
Im frühen Morgenscheine,
Und wenn der Tag entflieht.

Kein Ohr lauscht seinem Liede 
Und seiner Saiten Klang;
Doch wird er nimmer müde 
Zu Spiel und zu Gesang.

Da zieht auf seinen Reisen 
Ein Wandrer durch den Wald, 
Der von den süßen Weisen 
Des Sängers wiederhallt.

Der Wandrer folgt den Klängen,
Die freundlich ihn umweh'n,
Und sieht auf Felsenhängen 
Den frommen Harfner steh’n.

„Ach!“ ruft er „süßer Sänger,
Der mir mein Herz erfreut,
Vergrabe dich nicht länger 
In Waldes Einsamkeit!

Was kannst du hier erstreben?
Nicht Ruhm, nicht Glanz, noch Gold — 
Komm mit hinaus ins Leben,
Und ernte reichen Sold!“

„Ach nein! lass hier mich bleiben“
Zieh ruhig fort, mein Sohn,
„Mein stilles Tun und Treiben 
Begehrt nicht Ruhm und Lohn.

Die Blume blüht und sprießet, 
Ob Niemand sie auch sieht; 
Auch unbelauscht begrüßet 
Den Tag des Vogels Lied.

Mich treibt mein Herz zum Singen, 
Mein Lied ist mein Gewinn;
Was kann ich mehr erringen,
Als dass ich selig bin?“