Wieder tanzet im Mondenschein
mein Nachen vor ihrem Fensterlein.
Wogen, gekrönt mit zerrinnendem Schaum,
plätschern am Hause wie murmelnd im Traum,
schaukeln der spiegelnden Sterne Heer -
doch die Gitarre, sie tönt nicht mehr.

Weinranken an des Hauses Wand,
einst lüftete sie die zarteste Hand;
durch der Blätter grüngoldigen Kranz
glühten zwei Sterne im süßen Glanz.
Welk sind die Ranken, das Fenster ist leer,
und die Gitarre, sie tönt nicht mehr.

Wo in Reihen die dunkle Zypresse steht,
dort rufen die Glocken zum Nachtgebet,
wo die Ampel vor der Heiligen glimmt,
ein Auge unterm Scheier in Tränen schwimmt.
Sie seufzt im Kloster, ich auf dem Meer,
und die Gitarre, sie tönt nicht mehr.