La bellissima speranza 
che nutrisce i cori amanti 
fra dolor, martiri e pianti 
sempre armata è di costanza. 
Se per strane vicende 
un disperato mal si cangia in sorte, 
è tormento d'inferno, è cruccio, è morte. 
È rio colpo di fortuna 
lo sperar senza mercede 
e che pura, intatta fede 
priva sia di gioia alcuna. 
Ai fulgor di speme infida 
maledir fortuna o fato 
si concede a un disperato; 
ma con dolore interno, 
con divise mortali, 
stampi in cor generoso 
disperato pensier voglie inumane 
quel d'inumanità segno più espresso, 
tradir il proprio cor, tradir se stesso. 
Mai vibrò saette Amore, 
delle stelle empi ascendenti, 
che stimasse nobile core 
insoffribili i tormenti, 
se la gloria maggior d'un nobil sangue 
è sprezzar i martir quando più langue.