Ein alt bös Weib,
runzelt am Leib
nach gemeiner Art,
hält Widerpart
stet ihrem Mann,
der ihr nit kann
zu Gefallen sein,
er tu dann, was sie wöll allein.

All Stund zu Feld
liegt sie an Geld;
um ein Wort drei
mit großem Geschrei
gibt sie oft dir;
kein Streich an ihr
nit helfen will.
Der wohl angeht, ist nicht zuviel.

Recht als ein Bär
brummt sie daher;
wie an der Sau
die Börster rauh,
also ihr Haar
zurrütt empor
den Bock sie reit't,
damit erhält sie  manchen Streit.

Kein Wunder, ob
mancher darob
oft fleucht davon.
Ein böser Lohn
um ein alt Weib,
lumpet am Leib,
kalt, ungestalt't,
als  ob's der Teufel hätt' gemalt.