Aux plaisirs, aux délices, bergères,
Il faut ètre du temps ménagères,
Car il s'écoule et se perd d'heure en heure;
Et le regret seulement en demeure.
A l'àmour, aux plaisirs, au bocage
Employez les beaux jours de votre àge

Les ruisseaux vont aux plaines fleuries,
Cajolant et baisant les prairies,
Le doux zéphir parle d'amour à Flore,
Et les oiseaux en parlent à l'aurore

Maintenant la saison vous convie
De passer, en aimant, votre vie.
Déjà la terre a pris sa robe verte,
D'herbe et de fleurs la campagne est couverte.

Ce qui vit, qui se meut qui respire,
D'amour parle, ou murmure, ou soupire;
Aussi le coeur qui n'en sent la peinture,
S'il est vivant, il est contre nature.