Pourquoi regretter ces beaux jours, 
Où l'arnour seul étoit le maître ?
Ce tems dépend de nos amours, 
Et nos cœurs le seront renaître.
  Aimons, aimons, nous reverrons encor 
  Le teins heureux de l'âge d'or.

Dans nos champs nous voyons les fleurs 
Aussi belles qu'au premier âge ;
La rose a les mêmes couleurs,
Les oiseaux le même ramage.
  Aimons, &c. 

Philomele, encore au printems,
Chante dans ces plaines fleuries ;
Les ruisseaux, comme aux premiers tems,
Parlent d'amour à nos prairies. 
  Aimons, &c.

Zéphir, des mêmes feux épris,
Sent pour Flore une ardeur égale ;
Pour caresser les jeunes lys,
L'abeille est aussi matinale. 
  Aimons, &c.