Un soir d’hiver et de soleil,
quand j’étais petite, ma mère
me dit une chanson amère
qui, la nuit, troubla mon sommeil :
L’Idéal fuit, Roi sans escortes :
celles qui croyaient au bonheur,
à l’amour, dans le déshonneur
                sont mortes !

Plus de baisers, puisque les forts,
les soldats qu’un devoir enlève,
les poètes, princes du rêve,
                sont morts !

La nuit tranquille ouvre ses portes :
Les jeunes héros glorieux
sont morts ; les vierges, aux doux yeux
                sont mortes !