Unsre Gläser klingen hell,  
Freudig singen unsre Lieder; 
Draußen schlägt der Nachtgesell 
Sturm sein brausendes Gefieder, 
Draußen hat die rauhe Zeit  
Unsrer Schenke Thür verschneit. 

Haut die Gläser an den Tisch! 
Brüder, mit der rauhen Sohlen 
Tanzt nun auch der Winter frisch 
Auf den Gräbern edler Polen, 
Wo verscharrt in Eis und Frost 
Liegt der Freiheit letzter Trost. 

Um die Heldenleichen dort 
Rauft der Schnee sich mit den Raben, 
Will vom Tageslichte fort  
Tief die Schmach der Welt begraben; 
Wohl die Leichen hüllt der Schnee, 
Nicht das ungeheure Weh. 

Wenn die Lerche wieder singt 
Im verwaisten Trauerthale, 
Wenn der Rose Knospe springt, 
Aufgeküßt vom Sonnenstrahle; 
Reißt der Lenz das Leichentuch 
Auch vom eingescharrten Fluch.  

Rasch aus Schnee und Eis hervor 
Werden dann die Gräber tauchen; 
Aus den Gräbern wird empor 
Himmelwärts die Schande rauchen, 
Und dem schwarzen Rauch der Schmach 
Sprüht der Rache Flamme nach.