O piante, o selve ombrose,
O valli, o rive erbose,
Fioriti colli,
Fiorite piagge,
Erbette molli,
Fere selvagge,
Fugace e fresco rio,
Pietà del morir mio.

Soffrir tanti martiri,
Nutrir tanti sospiri,
Versare stille
Da gli occhi fore
A mille a mille
Più non può 'l core:
Può solo e vuol morire
Pe 'l suo dolor finire.

Già vissi nel tormento
E nel dolor contento,
E i sospir miei
E'l pianto amaro
Sparso per lei
Già mi fu caro;
Hor m'è si aspro e forte
Ch'io bramo la mia morte.

Per donna ch'è si bella,
Che ne rassembra stella,
Lieto penai
Quando mercede
Trovar pensai
A la mia fede;
Ma hor ch'io non lo spero 
Accuso il mio pensiero.

Haver qualche pietade
Credei tanta beltade,
Che non inferno,
Ma paradiso,
S'io ben discerne,
Sembra quel viso,
E'l cor apersi stolto,
A i colpi del bel volto.

Crescendo a poco a poco
Venuto è poi quel foco
Che 'l dolce sguardo
M'avventò al seno,
Si ch'io tutt' ardo
Venendo meno,
Nè lasso più speranza
Di refrigerio avanza.