Mit der Sonne letztem Strale 
Schmückt die Abendwolke sich; 
In dem feuchten Buchenthale 
Wird der Schatten schauerlich. 
Jene Sänger auf den Zweigen, 
Und der Lerchen Lieder schweigen; 
In den Gärten füllt die Luft 
Stärker der Violenduft.   

Weibchen, horch, das ferne Brüllen 
Satter Herden tönt so schön! 
Siehst du hüpfend dort die Füllen 
Mit den Rossen heimwärts gehen? 
Sieh, mit umgestürztem Pfluge, 
Und mit leergetrunknem Kruge, 
Schleicht der Landmann nun der Ruhe 
Seiner kleinen Hütte zu! 

Weibchen, wie so schön!  Zwar immer 
War der Tag so reizend nicht! 
Vor der Sonne milden Schimmer 
Traten Wolken, schwarz und dicht. 
Schwüle Mittagswinde stürmten, 
Die den Staub wie Wogen thürmten; 
Und der Donner hallte bald 
Mit des Schreckens Allgewalt. 

Doch nicht dauernd war dieß Beben 
In den Pulsen der Natur. 
Leise kam ein neues Leben 
In die abgekühlte Flur. 
Nicht zur Strafe, nur zum Segen 
Floß des Allerhalters Regen. 
Seiner Blitze Schwesellicht 
Schreckte nur und fengte nicht. 

Als im Nachhall dumpfer Töne 
Nun der Sturm allmählig schwand; 
Und in siebenfacher Schöne 
Schon des Bundes Bogen stand; 
Wurden nicht die Lüfte heller? 
Floßen nicht die Bäche schneller? 
Stieg erquickter Sänger Chor 
Stärker nicht zu Gott empor?  

Dieser Wechsel kurzer Stunden, 
Möcht' er Bild und Tröstung seyn, 
Wenn uns Schmerzen tief verwunden, 
Wenn uns Gram und Schwermuth dräu'n! 
Mancher heißen Tage Abend 
Wird, wie dieser, kühl und labend; 
Mancher Blitze furchtbar Licht 
Kühlt die Luft, und zündet nicht.