Ein holdes Kind von sechzehn Jahren
kam einst zur Mutter reuevoll;
es war so schön als unerfahren,
dass weit und breit sein Lob erscholl.
Nanette sprach: Du hast's erspähet,
im Garten ihn bei mir geseh'n;
wir haben Immergrün gesäet,
das soll gewiss nicht mehr gescheh'n.

Und wie es weiter so gekommen,
ich weiß es wahrlich selbst nicht mehr;
mein Band hat er mir abgenommen,
das ärgert' und verdross mich sehr.
Doch hab' ich ihm dafür vergolten,
er musst' mir lange Rede steh'n,
ich hab' ihn tüchtig ausgescholten,
es soll gewiss nicht mehr gescheh'n.

Wenn ich zur Kirche züchtig gehe,
gleich ist er grüßend neben mir.
Wenn ich den Pfarrer nicht verstehe,
kann so ich, Mutter, was dafür?
Er ist mir gar im Traum erschienen,
am Bach, bei Zephirs leisem Weh'n;
noch denk' ich seiner süßen Mienen -
doch soll's fürwahr nie mehr gescheh'n.

Einst schlich er gar, ich war alleine,
zum Fenster ein, der Bösewicht!
Da warf ich ihm beim Mondesscheine
die Blumen alle ins Gesicht.
D'rauf kam er gar, mich zu umfassen,
ich musst' ihn küssen, sollt' er geh'n,
er hätt' mich sonst nicht losgelassen;
doch, Mutter, soll's nicht mehr gescheh'n.

Als nach dem letzte Kirchweihtanze
er mir so tief ins Auge sah
mit seiner Blicke dunkelm Glanze,
ich wusste nicht, wie mir geschah.
Da sprach er: Dich, nur dich auf Erden
hab' ich zum Weib mir auserseh'n;
du musst noch heut' die Meine werden!
Doch soll's gewiss nicht mehr gescheh'n.

Nun, liebe Mutter, ich bin fertig,
es ist fürwahr nichts mehr zurück.
Des Abschieds sei er gleich gewärtig,
wenn du es willst, den Augenblick.
Der Ruhestörer soll nur kommen!
Ich lass' mir keine Nase dreh'n,
ich hab' mir's festlich vorgenommen.
Doch soll's gewiss nicht mehr gescheh'n.