Montés sur des chevaux de bois qui sont nos songes, 
Nous sommes entraînes, tournant, dans les mensonges 
Des haillons bleus, des ors factices, des drapeaux,
Des parements de pourpre et des clairs oripeaux, 
Aveuglés par les gaz soleilleux, les chandelles 
Flambantes, chevauchant nos vaines haridelles,
Étourdis des éclats de quadrilles, tournant, 
Tournant, nous regardons le pitre rayonnant, 
Monsieur Destin, perché sur son dressoir aux bagues,
Bagatelles qu'avec nos lances de fer vagues 
Nous enfilons, filant en circuits décevants, 
Sans pouvoir retourner vers les Auparavants,
Forçats du Rond, cœurs soulevés, sans l'espérance 
D'arrêter cette uniforme circonférence,
Puis morts du circulaire et fou chemin de croix,
Sans savoir votre mot, Bucéphales de bois !