C'est le jour des morts, des morts embaumés
Au fond de nos cœurs, ces grands cimetières ;
C'est le jour des morts, dormez tout entière
Votre éternité, morts aimés, dormez !

C'est le jour des morts, voici que chantonne
Un derlinement de douloureux glas,
C'est l'hiver qui vient pur les pauvres las,
C'est le jour des morts, la mort de l'automne.

C'est le jour des morts, les horloges brèves 
Du temps, assassin des illusions, 
Ont sonné le deuil de nos visions, 
C'est le jour des morts, la mort de nos rêves.

C'est le jour des morts, la fête des soirs
Ne s'allume plus dans le couchant rose ;
Le soleil, chargé de vœux, meurt morose ;
C'est le soir des morts, la fin des espoirs.

C'est le jour des morts, les vaines amours
Et les songes vains, [ô mort, que]1 tu railles,
Comme nos défunts ont leurs funérailles,
C'est le jour des morts et la mort des jours.