Enfin, j'ai découvert une horrible et cruelle méthode, 
que je ne conseille qu'aux hommes d'une excessive vigueur, 
à cheveux noirs et durs, à peau mélangée d'ocre et de vermillon, 
à mains carrées, à jambes en forme de balustres comme ceux 
de la place Louis XV.

Il s'agit de l'emploi du café moulu, foulé, 
froid et anhydre (mot chimique qui signifie peu d'eau 
ou sans eau) pris à jeun.

Ce café tombe dans votre estomac, qui, 
vous le savez par Brillat-Savarin, est un sac velouté à l'intérieur 
et tapissé de suçoirs et de papilles ;

il n'y trouve rien, il s'attaque à cette délicate 
et voluptueuse doublure, il devient une sorte d'aliment 
qui veut ses sucs, il les tord, 
il les sollicite comme une pythonisse appelle son dieu, 
il malmène ces jolies parois comme un charretier 
qui brutalise de jeunes chevaux ; les plexus s'enflamment, 
ils flambent et font aller leurs étincelles jusqu'au cerveau.

Dès lors, tout s'agite : les idées s'ébranlent 
comme les bataillons de la grande armée 
sur le terrain d'une bataille, et la bataille a lieu.

Les souvenirs arrivent au pas de charge, enseignes déployées ;
la cavalerie légère des comparaisons se développe par 
un magnifique galop ; l'artillerie de la logique accourt 
avec son train et ses gargousses ;
les traits d'esprit arrivent en tirailleurs ; 
les figures se dressent ;

le papier se couvre d'encre, car la veille commence 
et finit par des torrents d'eau noire, 
comme la bataille par sa poudre noire.

J'ai conseillé ce breuvage ainsi pris à un de mes amis, 
qui voulait absolument faire un travail promis pour le lendemain : 
il s'est cru empoisonné, il s'est recouché, 
il a gardé le lit comme une mariée.
Il était grand, blond, cheveux rares ; 
un estomac de papier mâché, mince.
Il y avait de ma part manque d'observation.