La pluie s'effile au long du temps,
la pluie bêche la boue au long du jour maussade,
la pluie sanglote longuement en accords mous,
et le vent chuchoteur effrite les nuages...

Pourquoi, ce soir, me hante
le majestueux andante
de la septième symphonie ?
Ses accords simples et magnifiques,
comme des arcs de triomphe anciens,
m'envoûtent de leur charme vaste.

Son harmonie ronronne à mon âme,
veloute son glissement souple
de mélancolique promenade
sur la berge d'un canal. 

Il pleut sans fin... 

La boue serpente en longs ruisseaux d'agate
et d'onyx nuageux, que mon cheval
crève à longs coups de ses sabots aigus,

Il pleut sans fin au long du jour bleuâtre.

L'andante doux apaise ma rancoeur
de sa sérénité divine...

Ô les dimanches de l'autre année,
les dimanches après-midi,
c'était, dans la clarté des lampes,
l'orchestre immense, unanimant son âme
à la pointe des archets légers.
Le fluide miraculeux
s'éparpillait vers les balcons
et neigeait sur les âmes à nu,
comme un reflet de vitrail au printemps
sur un voile de communiante.

L'andante,
l'andante est doux et triste un peu
comme un soir d'automne sur les étangs ;
il est céleste comme un chant d'orgue,
et mon âme chrysalide
se tisse un cocon merveilleux
de sa béatitude endolorie,

sur la trame de soie violette de la pluie.