Wohl, wohl dem Manne, dessen Herz sich nicht so leicht verstimmt,
dem nicht ein jeder kleine Schmerz die heitre Laune nimmt;
der in des Angesichtes Schweiss sein Brod vergnügt zu essen weiss.

Wohl, ihm, den keine Grille kränkt der nicht ims Leere träumt,
nicht voll von Angst der Zukunft denkt, die Gegenwart versäumt,
der richtig schätzt der Dinge Werth, und was ihm mangelt gern entbehrt.

Der Reichthum ist nicht Eigenthum; er geht von Hand zu Hand;
das bunte Dunst gewölk, der Ruhm, ein Ding voll Unbestand,
und was die Wollust aufgetischt, ist Süssigkeit mit Gift vermischt.

Drum weise, wer in seiner Brust sich Hab und Gut verwahrt
und Unschuld mit Genuss' der Lust Verdienst und Demuth paart!
Ihm reich ich, wo er nur erscheint, die Hand; er ist mein Mann, und Freund.