Im Pokal, im klaren Weine
Ruht ein Gnadenbild
Wie in goldnem Heil'genscheine
Sonnenhell und mild.

Und es wird ein altes Wähnen
Drinnen wieder jung,
Und es stießen meine Thränen
Der Erinnerung.

Immer tiefer muß ich nippen
In die süße Flut,
Küsse suchen da die Lippen,
Und es wallt mein Blut.

Welch ein überirdisch Klingen
Wehet um mich her?
Zu dem Herzen will es dringen:
Und mein Haupt wird schwer!

Ei, du Traumbild im Pokale
Wie geschieht's mit dir,
Daß du nun mit einem Male
Bist im Herzen hier?

Alte Zeiten leben wieder
In der tiefsten Brust,
Und es kehren alte Lieder
Und die alte Lust.

Der ist nicht ein wackrer Zecher
In dem deutschen Land
Der noch nicht im tiefen Becher
Gleiche Wunder fand.