El sol ríe: las nubes serenas
vagan por el cielo de cobalto al viento:
y yo siento el frío en las venas,
y yo, en el corazón, siento la muerte!

Mas tú ¿quién eres, gentil visión,
que me tiendes así los brazos cansinos,
que me susurras la última canción
a las flores del campo, a las mariposas blancas?

El sol ríe; desde las acacias en flor
viene con la brisa una fragante onda:
y yo mañana estaré en el oscuro horror
de la tumba, solo (a), triste, aterido (a)!...

Mas tú ¿también allí, fiel visión,
me tenderás así los brazos cansinos?
¡Oh, si! ¡Repite la última canción
a las flores del campo, a las mariposas blancas!...