Sans vos nids, ô verts buissons
  Sans tes fleurs, prairie,
Sans musique, sans chanson,
  Que serait la vie ?
L’homme n’est qu’un pélerin
  D’un désert sans borne;
S’il n’a pas un gai refrain,
  Que sa vie est morne!

Sur nos têtes quand aux cieux 
  Gronde quelque orage, 
Vite, vite un chant joyeux ; 
  On reprend courage. 
Vous rendez la vie aux fleurs, 
  Pleurs qu’épand l’aurore. 
Et tu rends la joie aux cœurs, 
  Ô chanson sonore. 

Rossignols, au fond des bois, 
  Vives alouettes, 
Hirondelles sur nos toits, 
  Ô charmants poëtes ! 
Vous chantez toujours pour nous ; 
  Mais, ô voix perlées, 
Nous avons, ainsi que vous, 
  Nos chansons ailées.