Dedans un pré je veis une Naïade
Qui comme fleur marchoit dessus les fleurs,
Et mignottoit un bouquet de couleurs
Échevelée en simple vertugade.
    Dès ce jour-là ma raison fut malade,
Mon front pensif, mes yeux chargez de pleurs,
Moi triste et lent : tel amas de douleurs
En ma franchise imprima son œillade.
    Là je senty dedans mes yeux couler
Un doux venin, subtil à se mesler
Au fond de l'ame, et depuis cet outrage,
    Comme un beau lis, au mois de juin, blessé D'un rais trop chaud, languit à chef baissé,
Je me consume au plus verd de mon âge.