Wie's aussieht im ewigen Freudenhain, 
  Im Himmel, dem hohen, da oben, 
Das wissen die Kindlein, die kleinen, allein, 
  Sie kommen ja grade von droben.

Doch sie können's nicht sagen, unmündig und klein,
  Sie müssen's verschweigen indessen:
Und wachsen heran sie und plaudern sie fein,
  Dann haben sie's leider vergessen.