Gebt Raum, ihr Völker, unserm Schritt,
  Wir sind die letzten Goten!
Wir tragen keine Krone mit,
  Wir tragen einen Toten.
Mit Schild an Schild und Speer an Speer,
  Wir ziehn nach Nordlands Winden,
Bis wir im fernsten grauen Meer,
  Die Insel Thule finden.

    Das soll der Treue Insel sein,
  Dort gilt noch Eid und Ehre,
Dort senken wir den König ein,
  Im Sarg der Eschenspeere.
Wir kommen her -- gebt Raum dem Schritt --
  Aus Romas falschen Toren:
Wir tragen nur den König mit --
  Die Krone ging verloren.