Was schaut ihr Kindlein traurig zu mir auf,
Und fragt, warum der Mutter Thränen rollen?
Hemmt nicht mit süßem Schmeicheln ihren Lauf
Der aus der Seele quillt, der schwerzvollen.
Der Vater, den wir lieben treu und rein,
Er weilt gefangen auf dem hohen Thurme,
Und lauscht durch sein vergittert Fensterlein
Dem fernen Schlachtendonner und dem Sturme.

Er kämpfte für die deutsche Republik – 
Prophetisch sah sein Aug’ die Zukunft tragen;
Zur Freiheit hingewandt den kühnen Blick,
Nicht mocht’ er nach der Zahl der Feinde fragen.
Es färbt sein edles Blut den Boden roth;
Er sank; doch hielt die Hand noch die Muskete.
O darum nun verschont’ ihn früher Tod
Daß er des Kerkers öden Raum betrete.

Ihr stolzen Sieger! Ehrt den tapfren Feind
Der bis zum Tod getreu blieb seiner Fahne,
Deß Lippe nie mit falschen Wort verneint
Was still sein Herz beschloß im heil’gen Wahn.
Doch wir verhüllen wehmuthsvoll das Haupt,
Und harren stumm dem finstern Schicksalsspruche.
Noch grünt die Hoffnung! Weh, wenn sie entlaubt – 
Dann wird die Welt, das Leben uns zum Fluche.