Saint de notre pays qu'aux sphères éternelles
Les anges radieux couvrent de leurs deux aîles, 
de ces nuages d'or, où glisse votre pied,
Laissez tomber sur nous un regard de pitié.

Ce sont des laboureurs dont la voix vous implore
Souvent à votre autel nous venons dès l'aurore.
Par les mauvais chemins nous venons bien souvent,
brulés par le soleil ou glacés par le vent.

Nous cherchons un soutien, notre vie est amère,
Toujours le dur travail et toujours la misère.
Nous labourons la terre et nous semons le grain
D'autres mangent le blé battu par notre main.

Mais regardons plus haut! un jour, selon son œuvre,
Chacun aura sa part, le maître et le manœuvre.
Donc, mauvais laboureur, qui fléchit sous le poid ;
Mauvais chrétien celui qui porte mal sa croix.

Tels de petits enfants serrés contre leur père,
Bon saint, nous voilà tous devant vous en prière.
Plusieurs dans ce pays ont reçu votre nom ;
Soyez leur père aussi, vous déjà leur patron.