Ich kann nicht schlafen.
Jedes Mal, wenn ich wegdöse, schaltet draußen
die Ampel um, und Autos kommen quietschend zum Stehen,
oder sie fahren an, und ich werd’ dann wieder wach.
Ich kann nicht lesen —
wieder eine Stunde vorbei;
ich balle die Faust und sag leise vor mich hin,
warum ich nicht zuhaus geblieben bin,
wo alles ruhig ist und vertraut,
und jeder zur gleichen Zeit wie ich schläft.

Hier jedoch
in diesem Motel
mit den steifen Laken, die auch noch kratzen,
liegt er neben mir!
Er riecht nach Wein, der Verkehr draußen
stört ihn nicht.
In regelmäßigen Abständen knurrt er:
„Hör bloß mit dem Gejammer auf!“

So treffen wir uns immer - zu seinen Bedingungen -
in lärmigen Motels an Ampelkreuzungen
und dem finsteren Typ unten an der Rezeption.
Nichts ergibt Sinn. Da lieg’ ich schluchzend
bei dem Mann, den ich liebe, weil 
wir uns so fremd sind.